Sentado e de costas voltadas para o amanhecer, procura bruscamente algo em seu bolso.

Um pedaço de papel, um berlinde, um cigarro.

Repara como o bolso está frio, assim como aquela sala que só era aquecida de vez em quando com o sorriso da criança.

Não se importa e continua a remexer, mas agora no outro bolso.

Sabe que não irá encontrar nada, sabe também que é amado, mas isso (só) não chega.

Há breves momentos que tem vontade em levantar-se, e rumar para qualquer lado.

Mas são apenas ilusões, de uma mente educada.

A vida, a morte, é algo que já não se preocupa.

Tem agora missões mais importantes, como viver e saber morrer.

Ama as crianças.

Ama aquela alegria que elas transportam, e aquele abraço de se sentir protegido.

Ama proteger, ama ensinar, ama brincar.

Mas, daquela sala há pouco para contar.

Afinal, histórias do passado, não são bem-vindas no presente, e serão sempre mau agoiro para o futuro.

Nas mãos, as unhas pretas de tanto procurar, não conseguem acariciar.

Sente vergonha nelas, sente vergonha de estar sentado.

Porém, veste-se e perfuma-se todos os dias, pois sabe que é retrato.

E sem alma, decora o seu canto, para que um dia seja preenchido por sorrisos, por flores que não murchem e pelo som de várias vozes.

É no silêncio que está, é de costas voltadas que se mutila.

Já não é importante o calor de um corpo, nem o prazer de um orgasmo.

Volta com as mãos aos bolsos, e prepara-se para mais um anoitecer.

Está cá um frio… É tempo dele... Não é?